Die drei Jungs, die, so H., auf dem
Rollfeld des einstigen Flughafens den schönsten Fußball spielten, den er je
gesehen habe. Mit Kopf und Fuß kickten sie einander den Ball zu, im Hintergrund die
untergehende Sonne, der unfassbar weite Horizont inmitten der Stadt, lange berührte der Ball nicht den Boden, atemlos habe er zugesehen, für eine schwebende Ewigkeit, bis er schließlich doch den Boden
berührte, für eine Sekunde nur, um dann wieder, von Spieler zu Spieler, durch die Luft
geschickt zu werden, einander zu.
